Osservo uomini, muovere mani stanche su pietre bianche

Giro sulle mie tracce come vecchio vinile, e accidenti a lei, la puntina del ricordo non oltrepassa il solco.

Fisso da lontano il tuo cielo e percepisco che il tuo volo, non è più gioioso, non sfila radente lame di luce che di riflesso dalla terra risalgono al cielo.

Scivola lento il tempo su pareti di sole, caldo, immobile, tagliente.

Siamo acqua, e come tale, scorriamo lenti o impetuosi lungo gli argini della vita.